Der Kreis

Manchmal beginnt alles mit einem Geräusch. Kein Lied, kein Wort – nur ein Summen, das irgendwo zwischen den Gedanken hängt. So fängt der Kreis an. Nicht mit einem Knall, sondern mit einem kaum hörbaren Brummen, wie wenn ein alter Verstärker wieder Strom bekommt und die Luft zu zittern beginnt. Da sind sie alle, irgendwo zwischen Rauch und Restlicht: der Hesse mit seinem charmanten Gift, Cool C, der in seinen Theorien ertrinkt, der kleine Italiener, der immer das Meer sucht und nur Spiegel findet, Siegfried und Roy, die vom Rampenlicht geblendet wurden, Peter, der Kiffer, mit seinen trägen Träumen vom Frieden, und der Mann aus der Kammer, der alles hört, aber nichts mehr sagt. Sie alle stehen am Rand einer Bühne, die keiner mehr betritt. Sie warten nicht auf Applaus, sondern auf Bedeutung. Und vielleicht ist das das Schlimmste: zu wissen, dass man einmal geglaubt hat, etwas zu sein. Dass man gebrannt hat – und jetzt nur noch glimmt.

Manchmal beginnt alles mit einem Geräusch. Kein Lied, kein Wort – nur ein Summen, das irgendwo zwischen den Gedanken hängt. So fängt der Kreis an. Nicht mit einem Knall, sondern mit einem kaum hörbaren Brummen, wie wenn ein alter Verstärker wieder Strom bekommt und die Luft zu zittern beginnt. Da sind sie alle, irgendwo zwischen Rauch und Restlicht: der Hesse mit seinem charmanten Gift, Cool C, der in seinen Theorien ertrinkt, der kleine Italiener, der immer das Meer sucht und nur Spiegel findet, Siegfried und Roy, die vom Rampenlicht geblendet wurden, Peter, der Kiffer, mit seinen trägen Träumen vom Frieden, und der Mann aus der Kammer, der alles hört, aber nichts mehr sagt. Sie alle stehen am Rand einer Bühne, die keiner mehr betritt. Sie warten nicht auf Applaus, sondern auf Bedeutung. Und vielleicht ist das das Schlimmste: zu wissen, dass man einmal geglaubt hat, etwas zu sein. Dass man gebrannt hat – und jetzt nur noch glimmt.