Vergangenes

"Vergangenes" – ein Künstlerbuch der Verschiebung. Zwischen den Faltungen der Zeit und den Lücken im Gedächtnis entfaltet sich das Vergangene, das Alte. Texte, Schnappschüsse, Zeichnung: es sind Spuren von Leben, Fragmente und ineinander Geschobenes, wie die Schichten eines Dokumentes, das niemals endet, dann doch endet. Die Jugend und das Alter: sie stehen sich bei diesen Collagen nicht gegenüber, sondern durchdringen sich, ohne jegliche Berührung jedoch. Seniorenheim, dann Studentenwohnheim: zwei Räume, so fremd, und doch verbunden durch das Alltägliche: der Kaffee, der Fernseher, das Warten. Dazwischen: das Vorglühen, die laute Musik, der Rausch, das Rauschen der Nacht, und immer wieder das Warten: auf Angehörige, auf Freunde, auf Credit Points, auf die nächsten Medikamente – oder gar schon auf den Tod. Doch auch dies – alles schon vorbei: Vergangenes. Der Betrachter – auch Protagonist – blättert nicht nur durch Seiten, sondern durch sich selbst. Was er sieht, entgleitet ihm: Er erkennt sich wieder, aber später. Immer viel zu spät. Denn das Leben, das hier sichtbar wird, ist nicht dokumentiert – es ist zerlegt und neu zusammengefügt. Es zieht sich zurück im Moment seiner Benennung, entfaltet sich erst im Verfehlen, im Abstand, im Dazwischen. Vergangenes ist keine Geschichte. Es ist ein Dahingleiten. Und so funktioniert dieses Buch, wie Erinnern an sich: Ein Strom an Bildern mit Lücken, ohne klare Zusammenhänge. Es ist eine Einladung, in die Unsicherheit zu blicken – dorthin, wo das Jetzt immer schon Erinnerung ist und die Erinnerung niemals ganz sich selbst gehört.

"Vergangenes" – ein Künstlerbuch der Verschiebung. Zwischen den Faltungen der Zeit und den Lücken im Gedächtnis entfaltet sich das Vergangene, das Alte. Texte, Schnappschüsse, Zeichnung: es sind Spuren von Leben, Fragmente und ineinander Geschobenes, wie die Schichten eines Dokumentes, das niemals endet, dann doch endet. Die Jugend und das Alter: sie stehen sich bei diesen Collagen nicht gegenüber, sondern durchdringen sich, ohne jegliche Berührung jedoch. Seniorenheim, dann Studentenwohnheim: zwei Räume, so fremd, und doch verbunden durch das Alltägliche: der Kaffee, der Fernseher, das Warten. Dazwischen: das Vorglühen, die laute Musik, der Rausch, das Rauschen der Nacht, und immer wieder das Warten: auf Angehörige, auf Freunde, auf Credit Points, auf die nächsten Medikamente – oder gar schon auf den Tod. Doch auch dies – alles schon vorbei: Vergangenes. Der Betrachter – auch Protagonist – blättert nicht nur durch Seiten, sondern durch sich selbst. Was er sieht, entgleitet ihm: Er erkennt sich wieder, aber später. Immer viel zu spät. Denn das Leben, das hier sichtbar wird, ist nicht dokumentiert – es ist zerlegt und neu zusammengefügt. Es zieht sich zurück im Moment seiner Benennung, entfaltet sich erst im Verfehlen, im Abstand, im Dazwischen. Vergangenes ist keine Geschichte. Es ist ein Dahingleiten. Und so funktioniert dieses Buch, wie Erinnern an sich: Ein Strom an Bildern mit Lücken, ohne klare Zusammenhänge. Es ist eine Einladung, in die Unsicherheit zu blicken – dorthin, wo das Jetzt immer schon Erinnerung ist und die Erinnerung niemals ganz sich selbst gehört.