Dir, Bussard

Die Mutter schweigt. Der Vater meint, er sei früher schon ein Sauhund gewesen und der Sohn beschwichtigt schamlos lügend die am Heiligen Abend in der väterlichen Gaststätte anrufenden, langsam die Contenance verlierenden Ehefrauen: »Ihr Mann hat sich eben auf den Weg gemacht!« In seinen kurzen, mal erzählten, mal in rhythmische Verse gefassten Texten legt Mark Heydrich mit viel Witz, sprachlicher Finesse und schonungslosem Blick all das Absurde, Schöne und manchmal Schreckliche unseres in die Welt Geworfenseins offen. Dabei lässt sich der Slam-Poet weder thematisch noch stilistisch in die Ecke drängen. Kaum meint man, einen Schlüssel zur Heydrich’schen Wortkunst gefunden zu haben (Liebe!, Begierde!, Fabulierlust!), brennt meist schon der nächste Text jedwede Gewissheit nieder und man steht staunend und ungläubig in der Asche und … ist entzückt.

Die Mutter schweigt. Der Vater meint, er sei früher schon ein Sauhund gewesen und der Sohn beschwichtigt schamlos lügend die am Heiligen Abend in der väterlichen Gaststätte anrufenden, langsam die Contenance verlierenden Ehefrauen: »Ihr Mann hat sich eben auf den Weg gemacht!« In seinen kurzen, mal erzählten, mal in rhythmische Verse gefassten Texten legt Mark Heydrich mit viel Witz, sprachlicher Finesse und schonungslosem Blick all das Absurde, Schöne und manchmal Schreckliche unseres in die Welt Geworfenseins offen. Dabei lässt sich der Slam-Poet weder thematisch noch stilistisch in die Ecke drängen. Kaum meint man, einen Schlüssel zur Heydrich’schen Wortkunst gefunden zu haben (Liebe!, Begierde!, Fabulierlust!), brennt meist schon der nächste Text jedwede Gewissheit nieder und man steht staunend und ungläubig in der Asche und … ist entzückt.