L'astore

La storia dell'immane addestramento del più coriaceo fra i rapaci. «Oh, lo strazio della pazienza, il continuo rimuginare, gli sforzi compiuti nel senso di una sovrumana benevolenza! Al millesimo salto della giornata, col braccio piegato a L irrigidito e dolorante fino all'osso sotto il peso dell'uccello, limitarsi a dargli dei colpetti col guanto per farlo tornare al pugno, parlargli cortesemente ricorrendo al miagolio che nei miei tentativi di conversazione era la cosa che sembrava gradire di più, sorridere allo spazio ignorando la sua presenza, rassicurarlo col calma... quando bruciavo dalla voglia di schiacciarlo, e, mentre il sangue mi saliva furiosamente alla testa, di pestarlo, fracassarlo, smembrarlo, torcerlo, slogarlo, spennarlo, disperderlo ai quattro venti, picchiarlo, sbatterlo, trascinarlo e schiacciarlo sotto i piedi, punirlo senza pietà, e cancellarlo, farla finita con quell'odioso, imbecille, demente, indomabile, inqualificabile, insopportabile Gos.» Uomo demoniaco e brillantissimo diceva il necrologio di Terence Hanbury White, noto come Tim agli amici e come T.H. al resto del mondo. Erudito e letterato finissimo, inveterato misantropo, nonché calligrafo, artigiano squisito e naturalista affascinato dal ferino, nel 1937 restò avvinto da un trattato secentesco di falconeria e ordinò dalla Germania un astore, il più coriaceo fra i rapaci, per dedicarsi, ignaro, al suo addestramento. Questo libro è la cronaca di quell'impresa temeraria: non un manuale, ma il racconto di un'esperienza profonda e lacerante, il tentativo di sottomettere all'uomo una persona che non era un umano. Il novizio non sapeva di avere a che fare con un assassino dai folli occhi di un forsennato arciduca bavarese: eppure fra White, lo schiavo, e il suo tiranno, l'orribile rospo aericolo che per sei settimane lo impegnerà in un duello quotidiano, corre un vero rapporto d'amore perché il primo falco tocca sempre il falconiere nel profondo, e la sua perdita gli causa uno smottamento del cuore che lascia senza respiro.

La storia dell'immane addestramento del più coriaceo fra i rapaci. «Oh, lo strazio della pazienza, il continuo rimuginare, gli sforzi compiuti nel senso di una sovrumana benevolenza! Al millesimo salto della giornata, col braccio piegato a L irrigidito e dolorante fino all'osso sotto il peso dell'uccello, limitarsi a dargli dei colpetti col guanto per farlo tornare al pugno, parlargli cortesemente ricorrendo al miagolio che nei miei tentativi di conversazione era la cosa che sembrava gradire di più, sorridere allo spazio ignorando la sua presenza, rassicurarlo col calma... quando bruciavo dalla voglia di schiacciarlo, e, mentre il sangue mi saliva furiosamente alla testa, di pestarlo, fracassarlo, smembrarlo, torcerlo, slogarlo, spennarlo, disperderlo ai quattro venti, picchiarlo, sbatterlo, trascinarlo e schiacciarlo sotto i piedi, punirlo senza pietà, e cancellarlo, farla finita con quell'odioso, imbecille, demente, indomabile, inqualificabile, insopportabile Gos.» Uomo demoniaco e brillantissimo diceva il necrologio di Terence Hanbury White, noto come Tim agli amici e come T.H. al resto del mondo. Erudito e letterato finissimo, inveterato misantropo, nonché calligrafo, artigiano squisito e naturalista affascinato dal ferino, nel 1937 restò avvinto da un trattato secentesco di falconeria e ordinò dalla Germania un astore, il più coriaceo fra i rapaci, per dedicarsi, ignaro, al suo addestramento. Questo libro è la cronaca di quell'impresa temeraria: non un manuale, ma il racconto di un'esperienza profonda e lacerante, il tentativo di sottomettere all'uomo una persona che non era un umano. Il novizio non sapeva di avere a che fare con un assassino dai folli occhi di un forsennato arciduca bavarese: eppure fra White, lo schiavo, e il suo tiranno, l'orribile rospo aericolo che per sei settimane lo impegnerà in un duello quotidiano, corre un vero rapporto d'amore perché il primo falco tocca sempre il falconiere nel profondo, e la sua perdita gli causa uno smottamento del cuore che lascia senza respiro.