Tango negro

Davanti a lui una sedia sulla quale stava la morte: la mia, quella di tutti i nostri ideali, la morte dell'Argentina e di tutto il mondo, la morte di Dio... Anna Ortega era legata ai braccioli e due squarci sui polsi lasciavano sgorgare a fiotti un sangue rosso vivo. Un filo di saliva scendeva giù lungo il mento tumefatto e per un istante il sibilo che proveniva dal suo petto s'interruppe; le labbra tremarono nello sforzo di partorire una parola, l'ultima che avrebbe pronunciato nella sua vita: Mar... Marcelo...mormorò quella che era stata la mia donna. E quel leggero sussurro, quel soffio d'anima, inconsistente come la bellezza di un angelo, volò piano fino al mio cuore, bruciandolo completamente nella disperazione dell'impotenza. Fu il suo ultimo atto d'amore.

Davanti a lui una sedia sulla quale stava la morte: la mia, quella di tutti i nostri ideali, la morte dell'Argentina e di tutto il mondo, la morte di Dio... Anna Ortega era legata ai braccioli e due squarci sui polsi lasciavano sgorgare a fiotti un sangue rosso vivo. Un filo di saliva scendeva giù lungo il mento tumefatto e per un istante il sibilo che proveniva dal suo petto s'interruppe; le labbra tremarono nello sforzo di partorire una parola, l'ultima che avrebbe pronunciato nella sua vita: Mar... Marcelo...mormorò quella che era stata la mia donna. E quel leggero sussurro, quel soffio d'anima, inconsistente come la bellezza di un angelo, volò piano fino al mio cuore, bruciandolo completamente nella disperazione dell'impotenza. Fu il suo ultimo atto d'amore.