La morte a volte un poco mi sorride

Nei trenta sonetti e nei dieci madrigali di La morte a volte un poco mi sorride, Luca Alvino affronta la morte come evento finale, come presenza mentale, ossessione e interlocutrice interiore. Nato in una stagione di profondo disagio psichico, il libro evita tuttavia il registro puramente confessionale: la sofferenza viene affidata al rigore della forma chiusa, in un continuo attrito tra ordine metrico e disgregazione del pensiero. Malattia mentale, desiderio di annullamento, fede, amore, scrittura, natura e bellezza attraversano una raccolta in cui la poesia diventa argine al caos. La morte seduce e ritorna, ma accanto al buio resistono improvvisi «barlumi» di luce: il mare, Roma, gli affetti, la possibilità di una consolazione, l’esperienza di Dio. Alvino interroga senza reticenze il confine fra desiderio di sparire e ostinazione a restare, consegnando alla disciplina del verso ciò che sembra impossibile contenere. Perché, quando tutto vacilla, può bastare un punto luminoso, piccolissimo ma tenace, capace di «tenere insieme un universo».

Nei trenta sonetti e nei dieci madrigali di La morte a volte un poco mi sorride, Luca Alvino affronta la morte come evento finale, come presenza mentale, ossessione e interlocutrice interiore. Nato in una stagione di profondo disagio psichico, il libro evita tuttavia il registro puramente confessionale: la sofferenza viene affidata al rigore della forma chiusa, in un continuo attrito tra ordine metrico e disgregazione del pensiero. Malattia mentale, desiderio di annullamento, fede, amore, scrittura, natura e bellezza attraversano una raccolta in cui la poesia diventa argine al caos. La morte seduce e ritorna, ma accanto al buio resistono improvvisi «barlumi» di luce: il mare, Roma, gli affetti, la possibilità di una consolazione, l’esperienza di Dio. Alvino interroga senza reticenze il confine fra desiderio di sparire e ostinazione a restare, consegnando alla disciplina del verso ciò che sembra impossibile contenere. Perché, quando tutto vacilla, può bastare un punto luminoso, piccolissimo ma tenace, capace di «tenere insieme un universo».